Les premières lignes de L’appel du feu, telles qu’elles s’ouvrent dans le livre.
Prologue
Il y a des choses qu’on vit sans jamais les dire. Des blessures qui s’installent, silencieusement, jusqu’à se fondre dans le décor. On s’y habitue, sans vraiment les regarder. Ce livre, je ne l’ai pas écrit pour tourner la page. Je l’ai écrit pour arrêter de la tourner sans l’avoir vraiment lue.
Il y a eu une nuit, plus lourde que les autres. Pas à cause des flammes. Mais à cause de ce qui brûlait en moi, insidieusement. Cette nuit-là, les mots sont venus cogner fort à l’intérieur. Je n’ai pas su les dire à voix haute. Alors, je les ai écrits. Ce n’était plus l’écriture des nuits qui passent, mais celle d’une nuit qui reste. Une tentative, pour la première fois, de recoller ce que je ne savais même plus nommer.
J’ai toujours eu cette habitude étrange et instinctive : écrire dans les coins tranquilles de mes nuits blanches, dans le bloc-notes de mon téléphone, sur des bouts de papier, ou dans un recoin de ma mémoire. Ce n’était jamais prévu. C’était une pulsion. Une façon d’extérioriser l’invisible. De mettre un peu d’ordre dans le chaos.
J’écrivais des émotions, des impressions, des blessures refoulées. Parfois même des fragments d’interventions que je n’avais jamais racontées à personne. Je ne cherchais pas à être lu. Je cherchais à me comprendre.
Extrait de L’appel du feu, Richard Kelly, Édito, 2025. 232 pages.
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